На небе голубом, в земле холодной,
На море, на песчаной суше,
Гонимый, проклятый, но вновь свободный,
Блуждает тот, чей облик век назад иссушен.
Когда заходит в города - искать судьбы,
Летят каменья в сторону его со злобой.
Но вместе с тем доносятся мольбы
Измученных людей земли христовой.
Не внемлет он стенаниям души,
Что помощью к страдающим пылает.
Лишь раздает на паперти гроши -
Грехи свои он призрачно смывает.
И стоит вспомнить про былую славу,
Лихие подвиги и добрые дела,
Как он касается лица рукою правой
И обретает черных два крыла.
Взмывает вверх, гонимый ветром свежим.
Лети от прошлого, старик!
И пусть узнают все невежды
Как умирал души прекрасный лик!
Давно мертва мечта о дивном мире,
О людях, добрых, радостных сердцах.
И умер миф о короле Пальмире.
Забыт потомками его нетленный прах.
Приходит в сны правитель мудрый,
Все говорит о красоте его жены.
"Ее прекрасный лик, ее златые кудри,
Ее ладони нежностью полны..."
Вдруг замолкает, вновь лица касаясь,
Его шаги стихают на краю окна.
"Куда любовь твоя, правитель, подевалась?"
"Она ушла и в этом есть моя вина"
Зачем его душа мой сон тревожит?
Зачем его слова кипят в моей крови?
Зачем его ошибки мою душу гложут?
Чтоб я не смел забыть своей любви!